Bratislava

Imagine você ser mandado pra uma “capacitação” (êta palavra feia!) em Bratislava. Onde? Eslováquia, um daqueles lugares que, apesar de ficarem na Europa, estão muito fora do circuito Elizabeth Arden.

Pois aconteceu comigo, e lá fui eu. Fim de novembro, quando o lado de cima do mundo já caminha rapidamente para temperaturas que costumam congelar o corpo e a alma dos seres tropicais. A luz do dia dava o ar da graça lá pelas oito da manhã, e às quatro e meia da tarde já havia desaparecido.

Confinados num hotelão dos tempos soviéticos, com o lobby mais medonho que já vi na vida, nossas aulas aconteciam numa discoteca desativada, com chão e paredes revestidos de carpete preto e decoração de vidros e espelhos. Era de dar pesadelos.

Digo confinados porque a “capacitação” era intensiva, e na verdade não havia muito o que fazer do lado de fora. Como não consigo ficar confinada em lugar algum, lá pelo segundo ou terceiro dia inventei de ir com uma colega a uma loja de roupas, na hora do almoço.

Eu queria comprar uma calça de inverno, e achava que era o lugar apropriado. Mas rapidamente nos demos conta de que lá, como aqui, ninguém fala inglês, e nem se arrisca na nossa proverbial enrolation. Voltamos pro hotel de mãos abanando.

Decidimos, então, ir a um shopping num fim de tarde – já escuro, claro. Instruídas pelo pessoal do hotel, tomamos um bonde. Estávamos em três e, uma vez lá dentro, não conseguimos descobrir como se pagava a passagem. Depois de confabular alguns minutos, decidimos simplesmente descer na nossa parada, sem pagar, mortas de vergonha.

Faltavam uns quatrocentos metros até o shopping. Caminhávamos as três juntas na calçada quando, numa determinada esquina, uma senhora bem velhinha veio em nossa direção, agarrou-me pelo braço e foi andando comigo. Matraqueava sem parar naquela língua impossível, e nós, um pouco atônitas, seguimos caminho, com ela agarrada no meu braço.

Continuamos conversando entre nós, enquanto ela não parava de falar lá na língua dela. Numa outra esquina, uns três quarteirões à frente, ela parou, se soltou de mim, tomou a rua lateral e foi-se embora. Sempre falando, num tom como se estivesse de fato conversando conosco.

E estava, não tenho dúvida. Hoje sei que ela nos contava da estranheza de viver num país que foi dividido em dois, e de precisar de passaporte pra visitar uma parte da família. De como Viena, distante meia hora de carro, ficava em outro mundo nos tempos da cortina de ferro. E que mundo tão maluco era esse que tinha chegado de repente, em que até umas latino-americanas desavisadas apareciam pra fazer cursos por lá.

Júnia Puglia, cronista, estreia hoje a coluna quinzenal De um tudo no Nota de Rodapé.