Proteção da pele

O ano era 1992, e eu estava no Rio trabalhando na grande conferência da ONU sobre meio-ambiente. Já naqueles tempos, a cidade era refém dos traficantes de drogas, com as consequências que conhecemos sobre a segurança da população. Para que o megaevento global pudesse acontecer sem sobressaltos, as Forças Armadas colocaram em prática um plano de proteção que incluía vigilância armada ostensiva, com metralhadoras e canhões por toda a Zona Sul e no trajeto até o Riocentro, onde acontecia o evento oficial.

Lembro-me do incômodo de ver tantas armas em volta, mas também de podermos sair de um jantar, por volta da uma da manhã, e caminharmos ilesos por vários quarteirões até o hotel, encantados com aquela tranquilidade artificial, mas muito boa.

Ali naquela conferência, vi um telefone celular pela primeira vez na vida. Era um tijolo preto, exclusivo dos chefões e responsáveis pela segurança, cuja bateria durava uma hora e levava a noite toda carregando. Também ali tive a minha estreia no uso de um computador portátil, propriedade de uma chefona gringa importada direto de Nova York. Era uma geringonça gorda e pesada, que certamente havia custado uma fortuna. Eu, que havia recentemente vendido um carro pra comprar meu primeiro PC, nem imaginava o preço daquele “laptop”, palavra que recém entrava na nossa vida.

Um dia lá, ela me pediu algumas tarefas no hotel e me indicou que usasse o laptop. Eu precisava ir pro Riocentro, então ela me orientou a levar o dito cujo comigo, pra ir adiantando o trabalho, porque ela chegaria lá mais tarde. Tomei um táxi com minha colega de equipe, as duas mortas de preocupação com o tesouro que levávamos acomodado no porta-malas, junto com umas caixas de material impresso.

Chegando lá, descemos a bagagem, pagamos o táxi e ele foi embora. Quando ele já havia tomado distância, nos demos conta de que o pior havia acontecido. Tínhamos deixado o precioso laptop no porta-malas!

Como assim? Começou a bater um desespero, nós duas querendo cortar os pulsos ali mesmo. Como não tínhamos outra solução, entramos e fomos trabalhar, enquanto discutíamos como dar a notícia à chefona. Concluímos que o único jeito era dizer pra ela exatamente o que havia acontecido, e seja o que deus quiser. Podíamos sentir a faca de açougueiro arrancando nossos jovens couros.

Foram umas três horas de total desalento, nós duas acabrunhadas e desconsoladas. Quando finalmente ela chegou, estávamos com o discurso ensaiado e as caras de cão sem dono prontas. Ela entrou na sala e, antes que pudéssemos dizer qualquer coisa, foi nos contando que estava totalmente desentendida do que havia acontecido. Que achava que tínhamos levado o laptop, mas que ele lhe havia sido entregue por um funcionário do hotel, porque aparentemente o havíamos deixado na recepção, mas como ela nos havia dito pra levá-lo conosco, não estava entendendo nada.

Custou um pouco pra decifrarmos o que tinha acontecido. O bendito taxista anônimo havia encontrado a maleta e, como se lembrava de ter-nos apanhado à porta daquele hotel, voltou lá e a devolveu. E como ela trazia uma etiqueta com o nome da dona, voilá!

Você pode imaginar o nosso alívio? Depois que conseguimos conter nossa euforia, contamos a ela como tinha sido e como nossas peles haviam sido preservadas. Ela ficou surpresa com a nossa sinceridade, embora um pouco decepcionada com nosso descuido, enquanto nós só conseguíamos estar felizes e agradecidas por aqueles dois desconhecidos, nossos heróis do Rio 92.

Júnia Puglia, cronista, mantém a coluna semanal De um tudo no NR.