Aula de humildade com o professor Aziz Ab’Saber

Aziz com o troféu Juca Pato como o
intelectual do ano de 2011

Há cerca de dez anos o anfiteatro da faculdade de geografia da USP estava lotado de jovens barbudos e cabeludos, garotas de saia indiana e sandálias de couro, pós-adolescentes ainda brigando pra se livrar das espinhas no rosto. Centenas de estudantes de várias turmas que se juntavam para ouvir o geógrafo Aziz Ab’Saber.

Tratava-se de uma aula especial. Não propriamente pelo conteúdo, mas porque Aziz era uma lenda do departamento, tido por muitos como o maior geógrafo brasileiro em atividade, um dos maiores do mundo. Além disso, estava aposentado e não lecionava mais para graduação.

Quando ele entrou, pouco depois das sete da noite, todos os lugares estavam ocupados. Havia estudantes em pé, outros sentados nos degraus, entre a plateia. Na época, Aziz já aparentava uma saúde frágil. Sofria com problemas de visão e andava devagar, encurvado pelo peso das quase oito décadas enfileiradas.

Agora, pensando naquela noite, me dou conta de que não lembro os detalhes da aula. A bem da verdade, nem sei dizer qual era o assunto. A fala do ilustre acadêmico não impressionou e dela não me sobraram registros. O que realmente me marcou naquela noite foi a postura de Aziz.

Depois de brigar alguns minutos com o videocassete, controle-remoto em mãos, o velho professor se virou em busca de uma cadeira para sentar. Como disse, o auditório estava lotado, mas diante do ídolo intelectual que Aziz representava ali, todos os ocupantes da primeira fila se levantaram, respeitosamente cedendo seus lugares ao mestre.

Ele olhou em volta e sorriu sem dizer nada. Com a calma característica dos que já viveram o suficiente para renunciar à pressa, caminhou escada acima. Quando chegou lá no fundo, virou-se devagar, sentou no último degrau e apertou o play. Provável que ninguém tenha visto o começo do filme, porque estavam todos com as cabeças voltadas pra trás, surpresos com a modéstia do professor.

Aziz não deu muita bola pra isso também, e tratou de prestar atenção à TV lá na frente. Assistiu ao vídeo inteiro assim, sentado no chão, em meio à garotada, apertando os olhos pequenos pra compensar a falta de visão.

Aziz Ab’Saber morreu na sexta-feira passada, aos 87 anos, vítima de um infarto, na chácara onde vivia, perto de São Paulo.

Tomás Chiaverini é autor do romance Avesso (Global), e dos livros reportagem Cama de Cimento e Festa Infinita (ambos pela Ediouro). Mantém a coluna mensal Abelha na Orelha.