O Haiti é aqui

Doralice olhou pela janela com toda a desesperança do mundo. Chovia. Uma chuva miudinha, intermitente. Doralice até que gosta de chuva, mas a desesperança havia começado no dia anterior, devagarzinho, insinuando-se como uma serpente por entre as pedras da sua memória, quando se lembrou da infância vivida na periferia de Belo Horizonte. Lembrou do pai e da mãe. Lembrou também dos cinco irmãos homens, todos mais velhos que ela. Toda a família tinha planos de melhorar de vida e essa corrente de otimismo começava pela mãe, dona Martha, costureira de mão cheia, como se costumava dizer.
O curso primário todos fizeram, o colegial apenas três dos manos, cabendo a ela – Doralice – o privilégio de ter um curso superior, formando-se em odontologia na Universidade Federal de Minas Gerais. Era uma mulher bonita, atraente. Seu feminismo ficara para trás junto com a pobreza da infância e da adolescência. Após o casamento, a mudança para São Paulo, os filhos e a desesperança a insistir, agora com o abandono da profissão para cuidar da família. O marido, homem de negócios e forjado na têmpera do conservadorismo machista, delimitou-lhe o espaço em que poderia se mover entre o lar e as obrigações sociais. Pensara em se matar, mas até nisso a desesperança era mais forte que ela.
Lá fora, a chuva continuava. Fininha. A vida mudara muito para Doralice, mas talvez ainda fosse ou continuasse bem pior para outras pessoas. O noticiário da televisão mostrava o terremoto que acabara de destruir grandes áreas de Porto Príncipe no Haiti. Sofrimento, dor, abandono, mortes. Gente negra esbranquiçada pelo pó da destruição, que colava na pele de um povo, emblematicamente, a cor dos que há mais de duzentos anos exploraram essa ilha caribenha, berço da dignidade negra na América.
A catarse, usada pelos gregos em suas tragédias clássicas, para se purgarem através da piedade e do terror, convidava o mundo e Doralice ao inevitável olhar da compaixão. Deus continuava brasileiro, apesar de algumas enchentes na periferia de São Paulo. Não temos vendavais, terremotos, tsunamis. Toda a desgraça lá, ao longe. A cabeça de Doralice dava voltas. Finalmente, a novela das oito. Hora de esquecer a desesperança e mergulhar nos conflitos e nos dramas, agora brasileiros. Viver a vida, mas com otimismo.
A publicidade que antecedeu a apresentação da novela mostrava um anúncio da Revista Caras, onde uma descendente da família real brasileira emprestava seu nome a uma promoção de copos e cristais similares aos da realeza tupiniquim. Mais brega, impossível. O cinismo é o apanágio dos hipócritas. O Haiti é aqui.

Izaías Almada é escritor, dramaturgo e colaborador do Rodapé.