Berlinda

Tenho uma amiga na Calle Cuba. Suave, tranquila, batalhadora. Há várias décadas, gasta grande parte de sua energia por uma causa. Coisa que eu, por exemplo, nunca farei. Descobrimos, há alguns anos, um passado comum muito peculiar: ambas somos filhas de famílias protestantes, o que sempre dá pano pra manga em nossas conversas, no melhor portunhol.

No seu belo apartamento dos anos quarenta, recebe as pessoas que têm o privilégio de sua amizade com uma alegria cálida e contida. Do terraço, se vêem a rua e as árvores, que teimam em espelhar o estado de espírito de quem as observa. (Nunca vou lhe dizer que a verdadeira dona da casa é a gata, que ocupa a melhor poltrona, estrategicamente posicionada, e controla tudo o que acontece em volta, e ai de quem sair da linha. Prefiro deixá-la na inocência.)

No auge da maturidade, minha amiga reencontrou o amor – correspondido. Está radiante. Passamos horas devorando um bife de chorizo, entornando uma garrafa de vinho e falando dos nossos amores e de como chegamos a ser as pessoas que somos e a viver as vidas que vivemos. Vê-la assim, apaixonada, nesse estado de espírito tão especial proporcionado por um novo amor, me alegra e me comove. Me faz lembrar da Martha Medeiros e sua “Sacanagem”.

Em pouco tempo, esta alegria será empanada por uma razão que me custa acreditar. Filhos. Não crianças pequenas, que exigem a atenção da mãe e, da parte dela, uma habilidade extrema para conciliar ex-marido, crianças, carreira e tudo o mais que já conhecemos bem.

Não. Filhos adultos, aqueles que, durante muitos anos, tiveram sua mãe ao lado, foram alimentados, cuidados, educados e formados. Desses que, em rodas de amigos, anunciam como são abertos a novas experiências, comentam as proezas amorosas e sexuais de gente conhecida e defendem seu próprio direito legítimo a viver sua vida de acordo com suas escolhas pessoais.

Esses mesmos se sentem no direito de questionar e constranger sua mãe. Sentem-se no direito de opinar e decidir o que ela deve fazer para que eles não se sintam prejudicados. Não hesitam em transferir para a mãe sua frustração, colocando-a numa berlinda injusta, pois ela terá que negociar o seu amor. Como se ela tivesse quinze anos, e estivesse fazendo coisa errada.

Pelo jeito, não sabem que sentimento desconhece proibição, ou, se sabem, não se importam em causar dor, desde que não seja para si mesmos. Seria muito fácil chamar isto de egoísmo, mesquinharia, mas prefiro deixar os nomes pra lá e torcer pra que minha doce amiga possa viver seu amor em paz.

Júnia Puglia, cronista, mantém a coluna semanal De um tudo no NR.